джаз и копченая колбаса. Вот это и есть попса. Почему я не там, за окном? Не знаю, наверно не хочу. Я люблю гулять утром и в рабочие часы. Это и есть возраст. Я не так одет, я не за тем приехал, я не такой. Возраст. Скорее всего, именно поэтому мне вчера не продали …. А я хотел, но ответственные товарищи посчитали, что праздношатающемуся лицу такого возраста не стоит продавать. А вдруг мент? А вдруг я и в самом деле мент? Спишем на возраст.
Критический возраст мужчины – тридцать. Ощущаю на все сто. (Ой, по телику Рамштейн…. ага, кончился…) Почему меня больше не удивляет, что улицу перегородили забором и дядями с автоматами? Я знаю почему. Потому что безопасность. С каких пор мы заправляен рубашку в штаны? С каких пор «литауен туристен – облико морале» (в отличие от других я достойно несу флаг своей страны)? Почему мне не продали?
Берн манит меня, но я не поддаюсь. Вот напьюсь, тогда может быть… Играет Cure, но я не включу звук, потому как возраст. Мне нечего делать на улице – все равно не продадут. От одного запаха с ума сойти можно!
Ужасный конфликт: с одной стороны, уже ощущаешь, что ты не «малчик», а с другой, все еще засыпаешь на весьма ответственных заседаниях. Скорее бы это прошло! Если больше не можешь с головой уходиь в отрыв – к черту все! Надо делать карьеру. Что бы всех переплюнуть, все зарыть, всех!… Часы бьют десять, пора… Да! Пора выпить! К черту Берн, какая разница где сидеть в гостинице – в Берне или в Подлипках? Вот именно…
Надоело,
П. С. Перечитывать и редактировать такие тексты – полная попса. Читайте как есть.